« Appartenant à Victor Voss ? »
« Pas directement. Ce serait trop facile. Mais l’agent enregistré de Northline représente aussi trois sociétés liées aux contrats de construction de Voss. »
Blake leva les yeux. « Le conseiller municipal Victor Voss préside le comité de développement urbain. »
« Bien sûr que oui », dis-je.
Victor cliqua sur un autre écran. « Kyle a aussi eu accès aux journaux du serveur de l’école la nuit après l’agression. Quelqu’un a utilisé ses identifiants pour marquer trois caméras comme hors ligne pour maintenance de routine. »
« Étaient-elles hors ligne ? »
« Non. Les fichiers ont été déplacés, pas supprimés. »
La voix de Grant était grave. « Donc Kyle l’a regardé, puis a aidé à le cacher. »
« Oui. »
Je fixai la moquette. Elle avait une tache sombre près du lit, en forme presque de continent. « Et le père de Hunter ? »
Blake prit celle-là. « Victor Voss est pire qu’un parent protecteur. C’est un pipeline. Conseil scolaire, département de police, juges locaux, appels d’offres de construction, approbations de zonage. Tout le monde lui doit quelque chose ou veut quelque chose. Son fils a appris l’immunité à la table du dîner. »
Cette phrase frappa plus fort que je ne m’y attendais.
Son fils a appris l’immunité à la table du dîner.
Qu’avait appris Mason à la mienne ?
La patience. La décence. Les excuses même quand elles n’étaient pas dues. Comment réparer du plâtre. Comment tenir une porte. Comment s’éloigner des hommes bruyants parce que les hommes bruyants étaient généralement vides.
De bonnes leçons, peut-être.
Incomplètes.
Les doigts de Victor s’arrêtèrent de bouger. « Logan. »
Je levai les yeux.
Il tourna l’ordinateur portable vers moi. « Hunter a publié à nouveau. »
L’écran montrait une story privée. Hunter dans une chambre plus grande que mon salon, souriant à la caméra, brandissant la basket bleue de Mason.
Ma poitrine se serra.
Il en avait pris une.
La légende disait : Trophée.
Pendant quelques secondes, la chambre de motel disparut. Je vis Mason à quatorze ans, assis sur les marches de notre entrée, nouant sa première vraie paire de chaussures de course avant un 5K caritatif. Il avait fait un double nœud parce qu’il détestait s’arrêter en pleine course. Il est arrivé presque dernier mais a souri tout du long parce qu’un vieux vétéran avec une canne a fini derrière lui et Mason a ralenti pour lui tenir compagnie.
Trophée.
Grant s’éloigna du mur. « Dis le mot. »
« Non. »
« Logan. »
« Non. »
Il s’arrêta.
Je pris une lente inspiration. Puis une autre.
La pire chose que vous puissiez faire dans une mission est de laisser l’ennemi décider de votre tempo. Hunter voulait de la rage. La rage me rendrait négligent. Négligent le rendrait sympathique.
Je ne lui donnerais pas ça.
« Où est-il ? » demandai-je.
Victor vérifia. « Domaine Voss. Son père l’a retiré de l’école tôt. Il y a un dîner ce soir. »
« Qui y assiste ? »
Blake lut depuis son téléphone. « Le conseiller Voss. Le chef de la police Darden. La présidente du conseil scolaire Marjorie Ellis. Un juge local nommé Paul Wexler. Le sergent Kyle arrivera probablement plus tard. Privé, pas de presse. »
« Une réunion de stratégie », dis-je.
« Ou un dîner pour étouffer l’affaire », répondit Blake.
Je regardai la carte d’Oak Haven. La ville m’avait toujours semblé petite, trop petite après les endroits où j’étais allé. Mais la corruption n’a pas besoin de taille. Elle a besoin de silence. Silence des professeurs. Silence des flics. Silence des mères effrayées par le scandale. Silence des garçons qui ont maintenu un autre garçon au sol et qui plus tard ne pouvaient pas dormir.
« Qu’en est-il de Julian ? » demandai-je.
Victor fit apparaître un flux de publications publiques, d’historiques de recherche, de messages. Pas de détails qui importent à un lecteur, pas d’instructions, juste assez pour voir la forme de la panique. « Il craque. Il cherche des termes juridiques. A supprimé deux messages à Hunter. Repasse la vidéo en boucle. »
« Il a une conscience », dit Blake.
« Ou de la peur. »
« Parfois la peur ouvre la porte derrière laquelle la conscience se cachait. »
Je regardai l’horloge. 14 h 14.
« On approche Julian en premier. »
Grant fronça les sourcils. « Avant Voss ? »
« Voss a des murs. Julian a une fenêtre de chambre et de la culpabilité. »
Blake ferma le dossier. « Que veux-tu de lui ? »
« Une déclaration. L’emplacement des poings américains. Confirmation que Kyle était là. »
« Et s’il refuse ? »
Je pensai à la main de Mason, froide dans la mienne.
« Il ne refusera pas. »
Au crépuscule, je me garai trois maisons plus loin de chez Julian Bell.
Son quartier avait des paniers de basket au-dessus des portes de garage, des pelouses taillées, des drapeaux de porche, et ce calme nerveux des familles qui croient que le danger vit ailleurs. La maison des Bell était beige avec des volets verts. Une grenouille en céramique était assise près des marches d’entrée tenant un panneau disant Bienvenue les Amis.
La mère de Julian est partie à 18 h 40 en tenue d’infirmière, se déplaçant vite, téléphone collé à l’oreille. Son père n’était pas dans le tableau selon Blake. Julian était seul.
J’attendis jusqu’à 19 h 15.
Puis je marchai jusqu’à la porte d’entrée et frappai.
Pas de tours. Pas d’ombres. Pas encore.
Julian ouvrit portant un sweat et un pantalon de jogging. Ses yeux s’écarquillèrent, et tout le sang quitta son visage.
« Monsieur Reed. »
« Je peux entrer ? »
« Je ne pense pas— »
« Julian. »
Sa bouche trembla.
Je baissai la voix. « Tu peux me parler sur le porche où les voisins peuvent voir, ou à l’intérieur où tu peux garder un peu de dignité. Ton choix. »
Il recula.
La maison sentait les pâtes au micro-ondes et le nettoyant au citron. Un jeu télévisé passait en sourdine sur la télé du salon. Sur la table basse se trouvaient un classeur scolaire couvert d’autocollants, un soda à moitié vide et un mouchoir froissé.
Julian paraissait plus petit sans la meute autour de lui.
Je restai debout.
Il s’assit au bord du canapé et tordit ses manches.
« Je ne l’ai pas beaucoup frappé », dit-il.
C’était la première chose qui sortait de sa bouche.
Pas Je ne l’ai pas fait.
Pas Je n’étais pas là.
Je ne l’ai pas beaucoup frappé.
Je laissai la phrase suspendue jusqu’à ce qu’elle commence à empoisonner la pièce.
« C’est ce que tu te dis ? »
Son visage se décomposa. « Hunter a dit que Mason parlait de lui. »
« Parlait-il de lui ? »
« Non. »
« Alors pourquoi ? »
Julian se mit à pleurer par saccades rapides et embarrassées. « Parce que Hunter voulait ses chaussures. Parce que Mason lui a dit non. Parce que Colin filmait et que tout le monde riait, et une fois que ça a commencé, je ne pouvais pas— »
« Tu ne pouvais pas quoi ? »
« L’arrêter. »
« Tu tenais ses bras. »
Julian se couvrit le visage.
Je m’approchai, pas assez pour le toucher, assez pour qu’il sente l’air changer.
« Mon fils a essayé de protéger son visage. Tu lui as enlevé ses mains. »
Il émit un son comme quelque chose qui se déchire. « Désolé. »
« Ne me donne pas ça. Donne-le à la vérité. »
Je posai un dossier sur la table basse. À l’intérieur se trouvaient des pages vierges, un stylo, et des images imprimées de la vidéo avec des horodatages.
Julian les fixa comme si c’étaient des serpents.
« Tu écris tout », dis-je. « Noms. Séquence. Qui a apporté les poings américains. Qui a filmé. Qui t’a dit que les caméras étaient gérées. Ce que Kyle a dit. »
Julian chuchota : « Hunter va me ruiner. »
« Non », dis-je. « Hunter va te blâmer en premier. C’est différent. »
Ses yeux se levèrent.
Ça a atterri.
« Il a déjà une histoire prête », dis-je. « Tu le sais, n’est-ce pas ? Quand ça éclatera, il dira que tu as paniqué. Que tu as frappé Mason le plus fort. Que tu lui as menti. Il te laissera couler si ça lui achète un souffle de plus. »
Les lèvres de Julian s’écartèrent. Il voulait le nier, mais la mémoire l’a devancé.
« Qu’arrive-t-il si je l’écris ? » demanda-t-il.
« Tu affrontes ce que tu as fait. Cette partie ne disparaît pas. Mais tu arrêtes d’être utile aux monstres. »
La maison craqua doucement autour de nous. Quelque part à l’étage, un tuyau cognait dans le mur.
Julian prit le stylo.
Sa main tremblait si fort que la première ligne sortit de travers.
Je marchai vers la fenêtre pendant qu’il écrivait. De l’autre côté de la rue, une berline tournait au ralenti, phares éteints.
Trop propre. Trop immobile.
Quelqu’un surveillait la maison.
Mon téléphone vibra une fois. Grant.
Trois mots apparurent.
Kyle est dehors.
Je regardai en arrière Julian, penché sur le papier, pleurant pendant qu’il écrivait.
Puis des phares balayèrent les rideaux, et une portière de voiture s’ouvrit dans le noir.
Le sergent Kyle n’était pas venu protéger Julian.
Il était venu s’assurer que le garçon ne finirait jamais cette déclaration.
Partie 5
J’éteignis la lampe du salon.
J’éteignis la lampe du salon.
Julian leva les yeux, stylo figé au-dessus de la page. « Qu’est-ce que tu fais ? »
« T’apprendre la différence entre la peur et le danger. »
Dehors, la portière de la berline se ferma. Des pas montèrent l’allée, lents et lourds. Kyle n’essayait pas de se faufiler. Les hommes comme lui préféraient que les gens les entendent venir. Ça donnait à la peur le temps de se propager.
« Prends la déclaration », chuchotai-je. « Va à la cuisine. Tiens-toi derrière l’îlot. Ne bouge pas sauf si je te le dis. »
Julian attrapa les papiers des deux mains et s’éloigna en trébuchant.
La sonnette retentit.
Un son amical.
Ça le rendait pire.
J’ouvris la porte avant que Kyle ne puisse sonner à nouveau.
Il se tenait sur le porche en civil, des gouttes de pluie brillant sur sa veste en cuir. Ses cheveux étaient humides. Son sourire était dur et mort.
« Logan », dit-il. « Drôle de te trouver ici. »
« J’ai été invité. »
« Non, tu ne l’as pas été. »
Derrière lui, Grant se tenait dans l’ombre près du garage, invisible sauf si vous saviez voir l’immobilité. Kyle ne le savait pas.
Kyle se pencha légèrement pour regarder au-delà de moi. « Julian est à la maison ? »
« Il est occupé. »
« À faire quoi ? »
« À se souvenir. »
Le sourire disparut.
Kyle s’approcha. « Tu interfères avec une enquête. »
« Tu avais une enquête ? »
Ses yeux devinrent plats. « Bouge. »
« Non. »
Pendant une demi-seconde, il envisagea de me pousser. Je le vis dans le mouvement de son épaule, le resserrement autour de sa bouche. Puis il se rappela où nous étions. Porche de banlieue. Voisins. Caméra de sonnette brillant en bleu au-dessus de ma tête.
Il leva les yeux vers elle.
Je souris.
Kyle fit un pas en arrière. « Tu crois que tu es malin. »
« Non. Je crois que tu es négligent. »
Sa mâchoire travailla.
« Tu étais dans l’allée », dis-je.
« Je suis intervenu après. »
« Tu étais là avant que Mason n’arrête de bouger. »
Les narines de Kyle se dilatèrent. « Fais attention. »
« Ou quoi ? »
La nuit retint son souffle.
Puis le téléphone de Kyle sonna.
Il jeta un coup d’œil à l’écran, et quoi qu’il ait vu fit changer son visage. Pas de la peur exactement. De l’alarme. Il répondit, se tourna légèrement, et baissa la voix.
Je n’attrapai que des morceaux.
« Non, j’ai géré— »
« Pas possible— »
« Qui l’a ? »
Ses épaules se raidirent.
Victor avait commencé la musique.
Depuis la berline de Kyle, un son étouffé commença à jouer. Des voix. Des rires. Un garçon suppliant pour de l’air.
Kyle se tourna vers l’allée.
Les haut-parleurs de sa propre voiture devinrent plus forts.
Le passage à tabac de Mason remplit la rue calme.
Les lumières des porches s’allumèrent une par une. Un rideau bougea de l’autre côté de la rue. Un chien se mit à aboyer…
